Interior
Questo posto non si vede: è un mistero.
“Bisogna aprire” si dice così, se vuoi davvero scorgerlo.
Lì dentro ci sono colori folgoranti: un rosso vivo che scorre, a volte ribolle, e può gelare l’inverno.
E i mesi si riavvolgono su se stessi in un moto senza fine.
Gli anni fluidi si addensano e si stringono, si coagulano dentro.
Ma quel movimento sempre circolare si spezza facilmente.
Altre volte continua e pulsa.
Perfino il fumo si deposita qui, tra le pareti, a inquinare.
Come ogni città che avvolge, tossisce e si ammala.
Trasuda.
Al freddo e al caldo.
Seguendo il suo tempo, si deteriora senza scampo, in affanno.
In alto c’è un cratere dalle mille sfumature: colori vividi, un interno profondo, immagini intense che non si possono vedere nè cogliere.
Solo quando erutta se stesso.
Poi accade un deterioramento costante e inarrestabile che, a mano a mano, spegne.
Mentre qualcosa stabilisce un limite che coincide sempre con una stagione.
Quattro in un interior.
di Gianna Albano, scrittrice
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