Un passante, pieno di giorni

L’autunno sfodera colori inimitabili in natura.
Perfino sulle foglie morte riesce a creare meraviglia.
Ma sulle persone si arrende.
È come se non sapesse più dipingere, dimenticando le sfumature.
Quando finisce l’estate, ci trascura tutti.
Resta soltanto il grigio sulla sua tavolozza.
Un colore atonico che ci spegne.
E sta male solo su di noi.
Quel grigio che non si colora più.
Neanche se torna la primavera.
Un grigio che confonde la pelle con la stoffa, come se la natura non riuscisse più a distinguere l’incarnato dal tessuto.
Nella pittura è un’arte sottile.
Qui, invece, tutto si mescola.
Quest’estate aveva ancora un po’ di colori.
Leggeri, ma c’erano.
Un filo di biondo sui capelli sbiaditi…
e la luce degli ultimi giorni faceva intravedere l’azzurro velato degli occhi.
E salutava.
Non è vecchio, ma non tanto giovane.
E forse spera ancora.
Ieri, però, era grigio.
Senza neanche quel pallido biondo che resisteva.
Un piccolo vanto.
C’era solo il grigiore dell’autunno, tutto intento a valorizzare il fogliame…
e la sua sigaretta stanca.

di Gianna Albano, scrittrice

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